Dem Himmel sein Dank.

Tropfendes Elend, am Rande des Wahns.
um 4Uhr Morgens.

7MeilenSchritte die Illusion des Zwergs. Meint der dumme Kerl doch er hätte nichts besseres zu tun als sich zu messen mit den Klassen der Unbesiegbaren.

Keiner seht neben mir und fängt mich auf. Keiner ruft vor dem letzten Augenblick die Hilfe würde nahen. Keiner bleibt. Von keinem will ich, dass er bleibt. Aus meiner eigenen kleinen Zwergenklasse.

Eine Zwergenschule müsste man gründen. Aus Gründen des Respekts. Vor der Selbstachtung des Zwerges selber. Vor den gierig -zähnefletschenden Wolfsmeuten die vor der Eingangstüre lauern, darauf wartend den ersten Fehltritt als erster zu entdecken. Aber vorallem vor sich selber. Vor. "Da steh ich nun, ich armer Tor und bin so klug alswie zuvor."

Ein Trauerspiel. (Faust eigentlich, aber das war klar...)

Wer versteht es denn? Wer wagt sich, es zu versuchen? Es nicht zu versuchen? Wer stellt sich mit Absicht dagegen? Wer will das eigenlich so? "Wer hat das abgestimmt, wer hat das vorgeschlagen, ich mein es stimmt bestimmt aber ich wollte nochmal fragen: Ist das so, muss das so sein?" Wie echte Helden sich fragen...

Verdammt nochmal das versteht doch keiner!

Nicht ich auf jeden Fall! Mach ich es mir so schwer oder muss das so sein oder ist genaudas die Absicht?

Nundenn, süsse Tröime!

Es lebe der Genitiv!